Está donde la noche nos pregunta
de qué luz somos hijos.
Está donde se estrecha la intemperie
hasta volverse túnel o remanso sin fondo.
Es presencia tenaz
de lo que ya no está
o lo que no ha venido todavía.
Dolor:
Certeza muda.
Algo mío se llevan las noches sobrehumanas
que envejece la luz del otro día.
Alguien sopla cenizas usurpadas
a un fuego que se extingue
y más allá no se
no me conozco.
Estos rastros recientes
van desapareciendo en la distancia
como si fueran de otro
y son mis rastros.
Puntual abro los ojos a las claras mañanas:
Constato que es extraño mi amor cuando despierto.
Dolor:
Te miro fijo
como a un enemigo descubierto
mientras devora lo que más deseo.
Gustavo Romero Borri-