Se creyó la vida,
esa de cuadros que pintaban otros,
una acuarela asegurada por muchos,
certeras pinceladas de costumbres.
Pero un día
lluvias intrusas cayeron en los cuadros
y transformaron todo
en tinta para versos.
Le dolió en sí mismo
tanto color que no le contaron.
Entendió que debía elegir,
decidió hacerlo:
En el banco de una plaza sola,
con algunos gorriones curiosos
y un viento suave de tarde distinta…
tomó sus armas
y se mató de poesía.
Ricardo Trombino-